A dried-out flower without fragrance
Forgotten in a book I see;
My soul's somehow already racing
And fills with a strange reverie.

Where did it bloom? In which spring? When?
Did it bloom long? Who picked it then?
By stranger's hand or by a friend?
Who put it here and to what end?

In memory of tender trysting
Or else of fateful parting day?
Or else perhaps a lone walk wistful
In silent fields and wooded shade?

Do he and she still live, I wonder?
And where now is their little nook?
Or have they faded, lost their luster,

Like this small flower in this book?

Цветок

Цветок засохший, безуханный,
Забытый в книге вижу я;
И вот уже мечтою странной
Душа наполнилась моя:

Где цвел? когда? какой весною?
И долго ль цвел? и сорван кем,
Чужой, знакомой ли рукою?
И положен сюда зачем?

На память нежного ль свиданья,
Или разлуки роковой,
Иль одинокого гулянья
В тиши полей, в тени лесной?

И жив ли тот, и та жива ли?
И нынче где их уголок?
Или уже они увяли,
Как сей неведомый цветок?